Este
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Foto: cerca de mi casa, un instante antes del sol
Alrededor de la misma mesa nos hemos sentado. Jamás juntos, es cierto. Pero el pan era el mismo y el mismo ese rancio sabor y el solitario apetito de encontrar y perder cada bocado.
No sé qué nombre darle a estas cosas.
El papel está sediento de lágrimas. El trazo resbala, oriental, distante. La tinta hace su ruta, inalterablemente mortal.
Un naufragio sin mar, sin playa, sin viajero.
Sólo la urgencia, el desvelo, la absurda esperanza
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Blanca Varela: "El libro de barro"
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Marisol dijo
Un texto muy bonito y acertado para estas fechas.
Ya casi tengo la cena hecha, y de momento hay PAZ.
Buena noche para todos.
24 Diciembre 2008 | 04:32 PM