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Foto: cerca de mi casa, un instante antes del sol
Alrededor de la misma mesa nos hemos sentado. Jamás juntos, es cierto. Pero el pan era el mismo y el mismo ese rancio sabor y el solitario apetito de encontrar y perder cada bocado.
No sé qué nombre darle a estas cosas.
El papel está sediento de lágrimas. El trazo resbala, oriental, distante. La tinta hace su ruta, inalterablemente mortal.
Un naufragio sin mar, sin playa, sin viajero.
Sólo la urgencia, el desvelo, la absurda esperanza
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Blanca Varela: "El libro de barro"
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Un texto muy bonito y acertado para estas fechas.
Ya casi tengo la cena hecha, y de momento hay PAZ.
Buena noche para todos.
Esperemos que pronto le den el Cervantes a Varela, que iría siendo hora ya.
Y ya de paso, muchas felicidades: toda la banda de heterónimos anónimos te desea unas fiestas muy felices. ¡Ah! Y también se apuntan a la felicitación Lorena y Francisco.
jejejejeje
Que lo pases muy bien, Amparo. Un beso.
Pues sí, ya va siendo hora.
Pasadlo también muy bien todos. Chao